Les petites roues, c’est pour les mous du genou.
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Casse-cou(illes).
Véridique.
Hier je paye une virée en manège à mes rejetons.
Mon gamin (bientôt quatre ans) choisit une espèce d’Indian, bon.
Au bout de deux tours je le vois debout sur le bidon en train d’essayer de lâcher le guidon !
J’ai pas fini de choper des cheveux blancs avec ce p’tit con…
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Radio Ga Ga.
Réflexion de ma gamine de cinq ans, hier soir, à son petit frère, alors qu’elle zappe sur son poste d’une coupure pub à une émission de parlote :
Mais, y a pas moyen d’entendre du rock ‘n’ roll ici !? »
Elevage rockab.
Quand tes gosses te réclament un « Lucien » de Frank Margerin avant d’aller dormir, tu t’dis qu’ça va, t’as pas complètement tout foiré niveau éducation.
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Lui mettre la gueule en kit.
Ma gamine, Louise, me demande ce qu’elle peut faire quand sa copine Arwen lui reproche d’avoir un moche prénom.
Ma réponse :
Dis-lui que quand on s’appelle comme un meuble Ikea, on la ramène pas.
Footballer italien.
Je crois que mon fils vient de signer à la Juventus.
Dès qu’un truc le contrarie, il se jette à terre en hurlant comme si on lui avait cassé une patte.
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Tüt-Tüüüt !
Mon fils de deux ans, quand on lui file un macaron…
Il le saisit comme un volant et le tourne en imitant un camion.
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